«—Анри, что ты делаешь?— спросил Ройтман.
—Любуюсь закатом, Евгений Львович.
—Где?
—На сопках.
—Я велел тебе домой идти. Четыре часа назад, между прочим.
—Я не думал, что вы так быстро приедете, Евгений Львович, извините. Сейчас иду.
—Ты знаешь, что в деревне творится?
—Нет. А что-то творится?
—Не то слово! У них девица какая-то пропала. Собираются искать всем миром. Грешат на тебя.
—Евгений Львович, я не ем девушек. Я их не ел даже одиннадцать лет назад.
—Не сомневаюсь. Только местное население не в курсе твоих кулинарных предпочтений. Они почему-то считают, что тот, кто покусывал армию Кратоса и сожрал пассажирский корабль, может и девушкой закусить.
—Не правы,— заметил я.
—Так, Анри. Может быть самосуд. Так что я вызвал полицию. И тебе гораздо выгоднее попасться мне с полицией, чем местным жителям…»