—Смотрит на нас.
—Что?— поворачиваюсь к подруге.
—На моте, видишь?
—Лен, ты вообще не о том думаешь!— я кидаю быстрый взгляд в сторону, и стремительно краснею. Ленка замечает.
—Ага! Знакомый что ли?
—Нет. Вообще не знаю его, отстань.
Я не вру. Просто вижу этого парня уже далеко не в первый раз — мы живём в одном дворе и постоянно пересекаемся утром. В одно и то же время, я прохожу мимо его подъезда в универ, а он заводит свой мотоцикл и пугает меня. Традиция у нас такая. Ненавижу громкие звуки, никогда не привыкну. Пару раз у меня даже валились из рук работы, но теперь я держу их крепче. Бесит.
А ему нравится, что я подпрыгиваю. И не надоест же издеваться! Скорей бы зима. Зимой он ездить не сможет. Типичный тупой качок…
Но почему я не могу перестать думать о нём…?