— Мой любимый, сколько же лет мы прожили вместе? — с грустью спрашивает муж, опуская взгляд на сцепленные перед собой руки. — Да уже тридцать лет, — шепотом отвечаю я. — Вот именно, — раздраженно подтверждает он, не скрывая своего недовольства. — Но у нас ведь есть дети и внуки, — пытаюсь призвать его к разуму. — Я только сейчас понял, что настоящей любви не было, понимаешь? — сжимает он кулаки и смотрит на меня так, словно ожидает, что я внимательно выслушаю его признание. — Я всегда тебя любила одного, но… — А меня ты мне пришлось замуж выходить. Ты была просто привычкой. Я должен был создавать семью… — Что ты говоришь? — Мой отец даже не спрашивал, желаю ли я тебя взять в жены, — строго говорит он, чеканивая каждое слово, из-за чего у меня перехватывает дыхание от боли. — Тридцать лет… — Да, черт возьми, тридцать долгих лет! — от злости он с силой ударяет по столу кулаком, от чего я испуганно подскакиваю и прижимаюсь к спинке стула. — Я устал от всего этого. Я хочу быть счастливым, — продолжает он уже более спокойным голосом. — Моя любовь к тебе больше не могла остаться только привычкой. Только с Зумрут я чувствую себя по-настоящему счастливым, — завершает он свое признание. После тридцатого годовщины нашей совместной жизни, мой муж вдруг рассказал мне о своих чувствах. Он никогда не был счастлив со мной, все эти годы он жил в браке, который ему навязал его отец. А я для него стала только привычкой. Но теперь в его жизни появилась настоящая любовь. И он хочет официально пожениться на этой женщине и даже завести с ней ребенка. Но у нас уже есть четверо взрослых детей и куча внуков-внучек.