Сегодня в рассветный час начальник штаба объявил об удачном захвате Новоград-Волынска. Отряд двинулся из Крапивны, а наш конвой растянулся по дороге, ведущей от Бреста до Варшавы - той самой, созданной на мучениях простых крестьян, когда правил Николай Первый. Неподалеку нежно цветут красные маки, поле залито ярким солнцем и кудахчет легкий полуденный ветерок среди золотой пшеницы. За девственным рядом озер, словно граница древних монастырей, выступает гречиха. Безмятежные холмы идут за прочь, висят над миром березовые леса и мелькают красочные полях хмеля. Багровые лучи заката веют вокруг наших голов и нежно скользят по холмам туч, напоминая о штандартах приближающегося вечера. В воздухе чувствуется запах крови и убитых животных, смешавшихся с теплой ветерок вечера. С западным потоком реки Збруч, которая так ужасно изменена стремительными порогами, мы движемся на другой берег. Без мостов, только "фордами" мы перепрыгиваем по воде. Луна парит над водной поверхностью. Наши лошади пересекают реку, а потоки воды заливают пространство вокруг лошадей. Кто-то из толпы утонул, и отчаянный порыв гласит об этом! Мост перекрыт черными квадратные телеги на тонкой воде, ярость гремит в ночи, в то время как змеиными шипами света можно увидеть все весь дальнейшие позитивное и блестящее.