— Здравствуй, Люба. Руслан опустился за стол и сузил глаза, рассматривая девушку с миндалевидными глазами, напоминающими кошачьи. — Ты? — спросила он с намеком на злость. — Да, это я, — ответила Люба, чувствуя, как в ней растет злоба. Так она все-таки шлюха. А он хотел носить ее на руках, бедолага. Но убийца? Наркоманка? Всего лишь девятнадцать лет. — Давай расскажешь мне правду. Давай не тратить время. Или ты будешь орать как все, что ты не убила Уварова, и что все было случайно? Люба нахмурилась, потерла виски пальцами и пристально посмотрела на Руслана. — Я не буду утверждать, что это не я его убила, Руслан. Вот тебе правда. Я ударила его, он упал и больше не проснулся. Я убийца. Теперь ты можешь посадить меня, мне уже все равно.