А вот и притча, история жуткая, Но столько в ней мудрости и правды. О том, как после смерти близких людей, Больше о себе узнаём мы вдруг сами. Кто знал, что брат он был не комильфо, А так просто лишь чужой ему крови? Пока он жив, не понять того сам, Что скрывалось в глубине его души. Иль мать, которая вечно ругала, За каждый шаг, за каждый неверный шаг? Теперь она ушла ибо настала Всемогущая, непобедимая смерть. Но когда теперь смотрим в прошлое, Повторяем ошибки именно такие ж, Подумать пора, что многое иное Было в наших сведеньях и ощущеньях. Один человек рассказал нам притчу, Свою трагическую и жуткую. О том, как после смерти близких людей Нам открывается самих не ждалось. Ведь наш брат, душевный недруг нам казался, Но так ли такое в душе его было? Он скрывал то, что мы не в силах понять, Пока он жил, от нас отвернувшись всегда. Или мать, которая наша была, Но с нами боролась и ругалась она. Теперь она ушла, и мы поняли, Что многое изменилось после смерти ее. Но когда мы живем, мы не задумываемся, О многом, что скрывается в наших душах. Мы повторяем ошибки, словно проклятие, Не зная, что было лучше и по-другому.