- У нас проблема! - говорят мне двое плачущих детей с измазанными лицами. Они ищут своего отца, чтобы он помог найти их мать. - Но мы больше не хотим возвращаться в интернат, - рыдает девочка. Моё сердце бьется, она напоминает мне кого-то знакомого. Я вижу, что она держит в руках знакомый мне кулон... Стой! Это же тот самый кулон! Я подарил его женщине, которую любил! - А как он у тебя оказался? - я почти вырываю кулон из её ручек. - Он был у мамы, - ответила она, пожимая плечами. Она открыла кулон и показала фотографию. Это была я и моя Лиза. - Это моя мама. Не видели её? Осколки воспоминаний ранят моё сердце. Моя Лиза, что ты наделала?! Со мной, с ними, с нами...