—Слушаю,— я отвечаю на телефонный звонок.
—У тебя моя дочь,— хрипит мужской бас.— Надо встретиться. Я хочу видеть её.
—Кто вы такой?— едва заметно, но голос у меня дрожит.
Вместо адекватного ответа от незнакомца я получаю отборную ругань.
Он завершает звонок, и я бегом бегу в детскую. Дочка спит, подмяв кулак под пухлую щёчку, а у меня капельки пота по вискам ползут. Машина мать отказалась от неё ещё в роддоме. Кто папа девочки, она не знала…
В тот вечер я решила, что всё это — злая шутка, ошибка, совпадение. Всё, что угодно, только не он… Родной отец моей приёмной дочери. Лютый, дикий оборотень, которого к ребёнку подпускать страшно.