—Кого ты притащил?— рычит Воронцов, мужчина, от которого, если верить словам его прихвостня, я беременна.—Суррогатную мать,— заикается Ящер.—Суррогатную мать?— усмехается Воронцов, окидывая меня брезгливым взглядом.— Да ей хоть восемнадцать есть?—Двадцать,— бормочу себе под нос.—Никакой суррогатной матерью она не будет. Увози туда, откуда притащил это чудо!—Поздно,— шепчу ему в ответ и ловлю на себе злой взгляд.— Я уже беременна.