«Кривоногий и сморщенный, похожий на обрубок пробкового дуба, он ничего не знает о том, что делается на свете. Как телеграфные столбы вдоль высохшего русла ручья, давно уже одинаковы для него годы,– ливень сменяет жару, луна прибывает и убывает,– какая цифра прибита в каждом году, не все ли равно…»