— Ты наш папа? — меня с интересом рассматривают две малышки.
— Да, — киваю.
— Мама говорила, что наш папа козел, — выдает одна. — Ты на козла не похож, — задумчиво обходит вокруг. Задирает мое пальто.
— Ты что творишь?! — одергиваю его обратно. На улице минус двадцать! Кто вообще додумался в такой мороз гулять?
— Где твой хвост? — спрашивает требовательно.
— Покажи рога! У козлов рога есть! Где твои? — вторая малышка залезает на лавку, подпрыгивает. Хочет снять с меня шапку. Не девочки, а самая настоящая шпана!
— Мать ваша где? — не выдерживаю напора.
— Не знаем, — переглядываются. — Она замуж за дядю Полита собралась, вот мы и сбежали. Не хотим с ним жить. Он нам не нравится!