—Моя жена,— на покерный стол, покрытый дорогим зеленым сукном, летит обручальное кольцо. Оно катится мимо фишек и, сверкнув золотым ободком, ложится рядом с ними. —Жена? Зачем мне твоя жена?— мужчина смотрит холодным взглядом. —У меня очень красивая жена. —Красивая, говоришь? Ну, хорошо,— другое кольцо, уже сигаретного дыма, медленно уплывает в потолок. —Ставки сделаны. Господа, прошу открыться. —Стрит-флэш до короля, у вас стрит-флэш до дамы. Старшая карта король. Выигрыш господина Фирсова. —Ты проиграл свою жену.